La royale Damas, sous les cieux clairs et calmes, dans la plaine embaumée et qui sommeille encor, parmi les caroubiers, les jasmins et les palmes, monte comme un grand lys empli de gouttes d'or.

L'orient se dilate et pleut en gerbes roses, la tourelle pétille et le dôme reluit, l'aile du vent joyeux porte l'odeur des roses au vieux Liban trempé des larmes de la nuit.

Tout s'éveille, l'air frais vibre de chants et d'ailes, l'étalon syrien se cabre en hennissant, et du haut des toits plats les cigognes fidèles regardent le soleil jaillir d'un bond puissant.

Au-dessus des mûriers et des verts sycomores, au rebord dentelé des minarets, voilà les mouazzin criant en syllabes sonores : à la prière! à la prière! Allah! Allah!...